Domingo

No creo en los milagros, pero a veces ocurren.

Mañana con resaca y el piso por fregar.

Mi amor está gritando maldito hijo de puta

ojalá reventaras, y cosas de ese tipo.

No hago caso, no escucho. Miro tras los cristales

el vuelo metálico de todas sus palabras.

Y pienso que podría matarla ahora mismo,

cogerla por los hombros y deslizar las manos

hasta su frágil cuello. Una leve caricia

dejaría otra vez las cosas en su sitio.

Y sería tan fácil como incendiar las calles

que aún nos reconocen, tan fácil como arder

en el silencio azul de una noche sin fondo.

Las buenas intenciones callaron para siempre.

Mi amor en la cocina escupiendo reproches

entre platos pringosos y botellas vacías.

Mi amor besando el suelo con el cuello partido.

Mi amor blanca, sin miedo, en el centro del mundo.

Y la vida es hermosa, y qué imbéciles somos

y qué cerca estuvimos de la felicidad.

(publicado en la antología poética 10 menos 30, 1997).

Alberto Tesán (Santa Perpètua de Mogoda, Barcelona, 1971).